Son noches de carcoma, y de pies en polvorosa, son noches de lectura de mi perra-loba.
El otro día me definieron la felicidad como aquella cualidad que se encuentra disponible al hombre al realiza un acto que le agrada. Si es bien dicho la felicidad es efímera, mariposa sin alas o musa muda. ¿Cómo puedo encontrar la felicidad entorno a esta sucia humanidad? Tu eres feliz pero dentro de tu felicidad ¿no crees que te estás engañando por qué no aspiras a mas? ¿Dónde tienes esa felicidad de la que presume al hablar? Es hora de mirar la vida y ponerse a pensar. Mi felicidad bien sabido lo tengo que es estar debajo de un almendro apaleando a mi perra Melibea. Es por todo esto que el concepto de felicidad me parezca irrisorio. Lo más irrisorio es que una catedrática asienta y de la razón, pues esto no es país para cuerdos por lo que vi, pero sí para necios.
Y en el último escalón de la escalera de la estupidez la vi subida por última vez.
¡Viva la arrogancia de pena!
¿Que tienes que argumentar al respecto? ¿No sientes nada ante el hecho de que me recree mirando tu mierda interna? Es falacia y esputo a la vez lo que en mil cartas escribías del ser y no ser, de la injusticia al nacer. El personaje recreado en el espejo del trastero del vecino lacayo se vuelve a sentir desolado. ¿Es risa eso que siento? ¿O son el sonido de tus propios cuervos?.
Dices que mire en el interior, ¿Qué crees que puedo encontrar en medio de tanta putrefacción? Y son estas pequeñas alegrías las que me mantienen vivo al pasar de las manecillas de un hombre viejo, frio y austero.
Mis más sinceros recuerdos.
Donde la vista me alcanza solo diviso lo que un día vi y no quise olvidar , una cúpula estrellado que es lo único que me aferra a mi lugar. Y es que la legania de las cosas no se percibe, es la tranquilidad de después de una guerra.
Y todo esto es el resurgir de lo interno que pasa del sentimiento, un tierno sentimiento.
