Mi enfermedad

Dicen que soy todo odio, que es ese odio lo que me impide darme cuenta de la situación, de que pierda el control al escuchar las palabras mágicas... Dicen que el rencor profundiza y hace herida, que hace al hombre indomable y quizás por eso soy como la noche y el día. Cuentan que me miras al pasar por las esquinas, que me espías y que sueñas en el mal país de las maravillas. Sabes mejor que nadie que me alimento de canciones, libros y sueños y que bebo el néctar de las flores que pisas, que no son petunias ni orquídeas, son rosas marchitas. Fumo, fumo cosas que nadie jamas imaginaria, desde olores, hasta bocetos de lugares que me recuerdan lo que un día fui. No me entretengo pues no me sobra el tiempo, entre tanto voy descosiendo el colchón de los dos, que fui tejiendo con el tiempo, no creas que avanzo pues como soy un ser bago lo hago cuando el odio y el rencor hacen acopio. Y de tanto en tanto sabrás que en mis cristales se refleja la miseria y el dolor de eso que llaman corazón, y sinrazón. Dicen que en el rastro, de gitanas con hierba buena y tabaco, venden aun amor, sueños y libertad. Amor viejo y austero, sueños rotos y liberad enjaulada por el miedo...

A TI

Quienquiera que seas, sospecho con temor que caminas por los senderos de los sueños,
Temo que estas realidades ilusorias se desvanezcan bajo tus pies y entre tus manos,
Desde ahora tus facciones, alegrías, lenguaje, casa, negocio, modales, molestias, locuras, traje, se separan de tí,
se me aparecen tu alma y tu cuerpo verdaderos,
se apartan de negocios, comercio, tiendas, trabajo, granja, casa, compra, venta, comer, beber, sufrimiento, muerte.

Quienquiera que seas, pongo sobre tí mis manos para que seas mi poema,
te murmuro al oído:
he amado a muchas mujeres y a muchos hombres, pero a nadie he amado tanto como a tí.

Oh, he sido tardo y mudo,
debí haberme abierto camino hacia tí hace mucho tiempo,
no debí haber proclamado a nadie sino a tí, no debí haber cantado a nadie sino a tí.

Lo abandonaré todo y vendré, y cantaré himnos en tu honor,
nadie te ha comprendido, pero yo te comprendo,
nadie te ha justificado, y tú no te has justificado tampoco,
no hay nadie que no te haya encontrado imperfecto, sólo yo no hallo en tí imperfecciones,
no hay nadie que no haya querido esclavizarte, yo soy el único que no aceptará tu servidumbre,
yo soy el único que no te impone señor, ni dueño, ni superior, ni Dios, fuera de los que hay intrínsicamente en tí mismo.

Los pintores han representado sus grupos abigarrados alrededor de una figura central,
de la cabeza de la figura central se extiende un nimbo de luz áurea,
pero yo pinto miríadas de cabezas, y a ninguna le falta su nimbo de luz áurea,
que de mis manos, y del cerebro de todo hombre y mujer, fluye y resplandece eternamente.

¡Oh, yo podría cantar de tí grandezas y glorias!
No te has conocido a ti mismo, tu vida entera sólo ha sido un sueño interior,
tus párpados han estado cerrados casi siempre,
tus actos vuelven a ti para escarnecerte
(si tu trabajo, tu saber, tus plegarias no vuelven a ti para escarnecerte, ¿para qué vuelven?),
el escarnio no te pertenece, debajo de él y dentro de él te veo en acecho,
te he seguido hasta donde nadie te ha seguido,
si el silencio, la mesa de trabajo, la expresión petulante, la noche, la rutina diaria te ocultan de los demás o de ti mismo, no te ocultan de mí,
si el rostro rasurado, el ojo inquieto, la tez impura engañan a los demás, a mí no me engañan,
yo aparto el vestido llamativo, la actividad vergonzosa, la embriaguez, la codicia, la muerte prematura.
No hay don de hombre o de mujer que no se adapte a ti,
no hay virtud ni belleza en el hombre o en la mujer que no estén también en ti,
y ningún placer les aguarda al hombre o a la mujer que no te aguarde también a ti.

En cuanto a mí, yo no doy nada a nadie sin darte a ti otra cosa igual,
yo no canto la gloria de nadie, ni la de Dios, antes de cantar tu gloria.

¡Quienquiera que seas, reclama lo tuyo a cualquier precio!
Las pompas de Oriente y Occidente son insignificantes comparadas contigo, estas praderas inmensas, estos ríos interminables: tú eres inmenso e interminable como ellos,
estos furores, elementos, borrascas, movimientos de la naturaleza, agonías de aparente aniquilamiento: eres tú, hombre o mujer, su soberano o soberana,
soberano o soberana, por tu propio derecho, eres dueño o dueña de la naturaleza, elementos, dolor, pasiones, aniquilamiento.

Las trabas caen de tus tobillos, encuentras en ti recursos inagotables,
viejo o joven, hombre o mujer, grosero, bajo, rechazado por todos, lo que tú seas te proclama,
a través del nacimiento, vida, muerte, entierro, los medios abundantes, nada te será escatimado,
a través de cóleras, pérdidas, ambiciones, ignorancia, hastío, lo que tú eres se abrirá paso.

Walt Whitman. (Adaptación)

La palabra segun Unamuno

La palabra, este producto social, se ha hecho para mentir. Le he oído a nuestro filosofo que la verdad es, como la palabra, un producto social, lo que creen todos, y creyéndolo se entienden. Lo que es producto social es la mentira (...). La palabra se hizo para exagerar nuestras sensaciones e impresiones todas... acaso para creerlas. La palabra y todo genero de expresión convencional, como el beso y el abrazo... No hacemos sino representar cada uno su papel. ¡Todos personas, todos caretas, todos cómicos! Nadie sufre ni goza lo que dice y expresa, y acaso cree que goza y sufre; si no, no se podría vivir. En el fondo estamos tan tranquilos. Como yo ahora aquí, representando a solas mi comedia, hecho actor y espectador a la vez. No mata más que el dolor físico. La única verdad es el hombre fisiológico, el que no habla, el que no miente...

EN HORAS DE INSOMNIO...

Me voy de aquí, no quiero más oírme;
de mi voz toda voz suéname a eco,
ya falta así de confesor, si peco
se me escapa el poder arrepentirme.

No hallo fuera de mí en que me afirme
nada de humano y me resulto hueco;
si esta cárcel por otra al fin no trueco
en mi vacío acabaré de hundirme.

Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.

He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía

UNAMUNO

Dolor Común

Cállate, corazón, son tus pesares
de los que no deben decirse, deja
se pudran en tu seno; si te aqueja
un dolor de ti solo no acíbares

a los demás la paz de sus hogares
con importuno grito. Esa tu queja,
siendo egoísta como es, refleja
tu vanidad no más. Nunca separes

tu dolor del común dolor humano,
busca el íntimo aquel en que radica
la hermandad que te liga con tu hermano,

el que agranda la mente y no la achica;
solitario y carnal es siempre vano;
sólo el dolor común nos santifica.

UNAMUNO

Almas muertas

Y me convertiré en vela que ilumina caminos de desesperanza, odio y a veces rencor. Volaré por cielos grises y bajaré con todo mi odio a golpear corazones sordos, ha destruir tiernas mascaras y a desfigurar rostros maquillados de sucia felicidad. No sabes cuanto cuesta ser espejo, para que te recrees en mi y veas que no miento, que eres condena errante en un mundo de hipocresia, que eres cristal roto y ceniza. No vales mas que las penas que guardo en algún rincón de este maltrecho cuerpo. Te caerán golpes como chuzos de noviembre, suplicaras no haberme conocido y odiaras el momento en el que decidistes poner cara de amargura. Ya pocas cosas me quedan que sean claras y nítida como las del compañero atunero, que prefiere vivir lejos, allí donde vive el olvido, olvidado en el interior de cualquier recuerdo marchito, dejando escapar bocanadas de felicidad donde un día tu te convertistes en tristeza, donde encontrabas el desamparo en bocas ajenas. No, no seré yo el que reniege de escrúpulos, ya que estoy acostumbrado a escupir trozos de recuerdos donde solías andar para así no volverme a marchitar.

DE LO SOCIAL DE LA VIDA...

Y llegareis con malos rollos y angustia en la garganta pero, no, no podréis sortarla. irremediablemente sois mentes huecas y vacías, llenas de penas e hipocresía. Solo blasfemáis ante altares de grandes filósofos, sobre los campos llenos de muertos conocidos y desconocidos. Aprender, aprenderéis, con buena base llegareis a saber vestiros por los pies. Cabezas huecas y almas muertas sobre junglas de asfalto y alquitrán, goteando estupidez por los poros resudados del contacto de lo social, de lo mundano. Pero no, sigamos con nuestros grandes problemas existenciales, ¿Que voy hacer si no me miráis bien?. Mucho os falta para haceros crecer. Voces de inmadurez enmudecen grandes obras literarias y "Cuando se hunda las formas puras bajo el cri cri de las margaritas" os daréis cuenta de que sois maquinas amorfas, autómatas, que solo tienen un fin, desintegrar el peso de la verdad. Llegaremos a irnos a Nueva York en busca de Federico para saber como termina la fabula y rueda de los tres amigos.
Y es ahora que me pregunto donde están los principios de Neruda, Nietzsche y Unamuno... ¡pues en el culo del mundo!

HIPOCRESIA

Y que mejor remedio para mi enfermedad que tu desprecio, aunque tu no sepas que con ello me crezco. Que mejor remedio para mi enfermedad que la soledad. Soledad manchada de pinceladas blancas que descubren brechas de esperanza. Dicen que se convierte en nombre de mujer, pero que esta da lo que su nombre alude, demasiada esperanza en cuerpos desperanzados. Me puedo recrear en mi alrededor, cargado de melancolía y frustración, de la que la mayoría de las veces brotan paños de agua fría. Engendrados todos con el gen de la marginacion y la interposición, un día si o otro no. Escucharas frases que sentido no tendrán, susurros de viento que no volverán y todo por esperar a que la razón empape mi alrededor, alrededor de silencio, penas, quejio, dolencia, tristeza y caretas. Momento de mancharos de cultura, letras, valor, sonidos... pero no de cantos de putas sirenas, que te reconcomen y te envelesan y aveces te la consiguen poner tiesa. Momento de ver seres de horrible forma reconcomerse en su propia mierda, siendo ignorados por aquellos a los que interesa, sufriendo en la sombra donde en años se ha ido formando semejante bestia, donde ha forjado su propia historieta, de ¿Amor quizas? ¿De sueños rotos?, de frustracion y desenfreno. Es hora de que la bestia se vuelva perro y que se entremezcle con lo social del terreno, que fluya la mundicia por su ser y que se la cuelge por fragil y demente, por incomprensible e incompetente. Ahora Federico consige respirar tranquilo en el campo donde vio y vera crecer margaritas, donde la voz de la mentira pierde sus formas y se queda al desamparo de lo vivo, de lo mundano.

A mi edad

¿Que nos queda en esta inmensa soledad? No sabemos donde nos encontramos, si somos usureros o elocuaces payasos con bastón artos de drogas y alcohol. ¿Que nos queda en esta inmensa soledad? Odio tal vez, temor quizás. Seres inconclusos e incompletos, llenos de fallos y tristes trazos. Llenos de odio, rencor, hira e inestabilidad, nos movemos por tierras pobres, marchitas, malparidas, desgastadas... por ríos salados, por mares tranquilos y cálidos. A mi edad comprendo que un lago sea lago pero no comprendo el significado de falso, ser ironizado por esta cruda sociedad. Mas vale que le de las gracias a todos los que un día entrarón en el pabellón numero 7 y entablaron conversación con el loco de la habitación V, esa habitación de vendetta, rebosante de tristeza. Hay golpes que se dan pero no producen dolor exterior, hay cosas que se dice sin pensar en dolor de lo ageno. Sentimientos, momentos ¿Que son? sino insultos a la madurez de lo que unos llaman perfección y otros simplemente escollos de la creación. Bienvenidos bufones falsos, son vuestras llamadas las que mantienen despierto ese fuego interno de vendetta, de deshumanización.
Mirareis un día al espejo y vereis un propio traidor interno, la retorica solo confunde movimientos históricos de nuestro pasado. Miras rocas en un mar de amianto.
Llegó el día, ese día en el que me encontrareis manchado pero inmaculado, lleno de grandes tristezas y de innumerables alegrías, ¿muerto? no... solo se ver una realidad maquillada de puta, de vieja, de negras siluetas, pero son estas siluetas disueltas ante la claridad de la mirada de un ciego de espanto...¡ODIO!

Una de terror

Me vi apartado en la esquina de una habitación, un lugar oscuro, apagado y siniestro que me producía un profundo miedo. Apareció ante mi una ventana, y pensé que podía escapar de ese lugar, gran error. Me lanze, sin percatar, por la ventana y caí en un mundo tan real como el que estaba por llegar. Te vi llegar. Yo en mi rincón, que dulce rincón. Llegaste con tu pelo como el betún, que ciego estaba, por que no advertí que llegabas de la mano de un heraldo. Seguía en mi rincón, con el tiempo pausado, rayado al igual que se raya un papel pautado. Vi pasión y amor. Advertí que ya no era yo, no era nadie para nadie, un completo desconocido en un mundo de... ¿ No vivos?. Cansado,y a la vez angustiado, salí de ese pequeño rincón en el que me sumí. Comencé ha andar y no podía dejar de mirar atrás. ¡Que horror!, no conseguía vislumbrar nada mas que oscuridad. Ya no quedaba nada atrás. Camine durante un rato, mecánicamente y aveces, dando saltos, ¿Por que?, no lo se, creo que avía obstáculos mientras iba paseando. Me pare, ¿Que paso?, me pregunte, y todo se paro. Solo de nuevo me encontraba, en medio de la nada sin ningún punto al que llegar. Un libro apareció y con el un melodía sonó , esto ya lo había vivido, pensé. No vi que volvió aquel viejo amigo. Comenzó entonces a susurrarme palabras incomprensibles y entonces... No consigo recordar como he llegado desde el principio al final, ni como había podido volver a soñar.

HOST

Yo solo creo en el hombre que sufre y que también es feliz, en todo hombre con una alegría y un dolor inmensos
y unos labios y médula atroces y bellos
de mas allá de la humanidad.
Descreo de la palabra humanidad.
Creo en cada hombre que me muestre a mi mismo
como vivo fugaz e indómito
y muero demasiado lentamente
al lento paso de en corazón y un cansancio.

A veces pierdo la razon...

Me lo he justificado a mi mismo de todas las maneras. Que no era para tanto, solo una pequeña traición, o que nuestras vidas habían ido por caminos cada vez mas distintos, ese tipo de cosas. Pero afrontémoslo, le di el palo a mis supuesto colega. Entonces, ¿por qué lo hice?. Podría ofreceros un millón de respuestas, todas falsas. Lo cierto es que soy una mala persona, pero eso va a cambiar, yo voy a cambiar, es la última vez que hago algo así, ahora voy a reformarme y dejar esto atrás, ir por el buen camino y elegir la vida. Estoy deseándolo, voy a ser igual que vosotros...

Sonrisas y lágrimas

Bienvenidos al circo, donde la función central serán payasos disfrazados de humildes poetas deshumanizados, donde el suelo está cargado de simbolismo y de crítica hacia lo mezquino. Es hora de soñar con lo soñado y de indagar en lo desesperado. Cojeremos pinturas a mil y las pondremos sobre pieles color gris. Busquemos la salida de el mal país de la desolación através de los versos de diablos a los que convirtieron en malos. Mezquinos seres de capa y sallo, de prosa y ensayo. Merezca de su atención a la hora de discernir los fluidos pensamientos de dos buenos locos austeros, olvidados por aquello que llaman arrepentimiento y dados de lado por primordiales sentimientos. En este enorme y grandioso circo dibulgaremos en todo aquello que nos hizo, hace y hará perder el sentido. Sin más dilación comienza esta grandiosa y enorme epopeya de dos que comenzaron y terminaron unidos por las palabras de vagos, bastardos y tristes hechos narrados...
¡Vamos! entrad en el malestar de lo absurdo, donde lo primordial se entre cruza con lo mezquino, donde se dan abrazos cargados de odio y donde proliferan promesas cargadas de mentira y rencor. Bienvenidos a la tierra de la sin razón donde la locura y la cordura se entremezclan. Se entremezclan con el mal sabor de los besos que nadie dió pero que confesó querer haber dado, de las horas de dialogo en vano, de mentiras absurdas a truculentos payasos. Somos marionetas en manos muertas, muertas de corazón y vivas de tristeza, donde la locura es la mejor compañera. Nunca sabrás si viajas solo o con ella por que en el camino te encontraras con más de un lobo disfrazado de corderito. Ahora el mundo es mi pañuelo y me sonaré con fuerza para dejaros toda mi mierda, mierda que tragar, aquella que un día me propuse olvidar. Es hora de romper el silencio y gritar al viento que ya no soy ciego, que todo aquello que me cegaba lo dejé olvidado en el cajón de la desesperanza...