CENTINELA

En la ventana, mi niña, hay una luna, luna que no es otra que mi ojo que te cuida, te guarda y te mima.
En tu ventana, mi niña, hay una yegua relinchando por su potro castaño que se encuentra en la oscuridad de los olivos.
En tu ventana, mi niña, hay dos niños jugando a ser dos que se funden en uno cuando se miran y se sienten, se sientes hasta soltar una lagrimita la misma que se convierte en su dulce casita.
En tu ventana, mi niña, hay un barco que navegaba a la deriva, que no encontraba puerto hasta que vio la luz que salia de tu pecho.
En tu ventana, mi niña, hay dos pajarillos que pian al amor verdadero de la muerte de un señor de Fuentevaqueros.
En tu ventana, mi niña, suenan campanas suenan,suenan campanas mira los rumores por los rincones del alma y duele no veas como duele, cuenta que el tiempo te abrasa.
En tu ventana, mi niña, abre tu venta deja pasar la luz del día asomate quien lo diría poder ver a esa hermosura cada día al alba de las mañas frías y camas calentitas....

AUTOPSIA DE UNA MENTE PRODIGIOSA- PARTE VII (TIEMPO)

Naufragio de sentimientos, torrente de emociones indoloras. Golpes de pecho para reblandecer sentimientos, bocanadas amargas de desesperanzas ante la distancia de dos que son uno, de uno que es un completo desconocido delante de un espejo.
Espejo que refleja la peor de las maneras de un pobre usurero. Usurero de sentimientos, usurero de rencor, usurero de mil yermos.
Tiempo, maldito tiempo que rompe la esperanza de necios, tiempo que con su leve movimiento impone muros de silencio. Y es el tiempo el peor compañero de viaje que se puede tener, acopio de lo bello, agonía de lo imperfecto.
Es el día que se me ocurrió no darte más tiempo.

TRASTERO

El despertar siempre es incierto y más si al soñar te encuentras con personajes de cuello vuelto. No hay manera de dejar de ser preso, no , pero mi posición es mejor que la del pringado del capitulo anterior. Que sencillo es escupir sin mirar... pues esta vez la hemos liado por que me has salpicado. Cuanta haronía e hipocresia concentrada con tanta osadía. Sí amigos, y llegó el día de tener que emigrar, de dejar en el agua todo el barro formado por el recuerdo. Andaremos por caminos llenos de caminantes convencidos de que están despiertos cuando en realidad van soñando, con el único amparo de encontrarnos con pequeños fulanos plantados en los campos. Y llegara el momento de que te sirva mi sabiduría en tacita de plata, para que te recrees en mi desgracia. Preparemonos amigo, carguemos nuestras armas y busquemos al SUPERHOMBRE que reside en unos cuantos, y esterminemosle por fin. Sigamos creyendo en dioses, sentimientos de conversos amores y de falsos jugadores, que no juegan nuestro mismo juego. Prepararé y sacaré brillo a mi dedo corazón que será el escudo a tanta sociedad incrustada en suciedad. Y es así como consigo volverme a dormir y soñar con jaulas y peceras llenas, de ojos que miran con sorpresa sobre mi tristeza negra...

SUSURROS DE ESCALERA

Dicen los que saben decir que las personas no somos más que un cumulo de propósitos interpuestos ante los hechos adversos que se nos planten a lo largo de un corto periodo de tiempo. Pensamos que no valemos nada sino tenemos algo que satisfaga el deseo puro de ver con elocuencia el mal adverso.
Dicen los que saben decir, y dicen con lengua viperina, que las personas somos seres intransitivos movidos por rencores llenos de odio.
Todo esto puede quedar dicho en la milésima de un segundo, en el besar de dos párpados cerrados, en la ilusión desnutrida de un pobre anciano en susurros de rellano. No es mas verdad que los sentimientos son la cosa más sucia, rastrera y asquerosa que sustenta al ser humano, cumulo de imperfecciones, apatía y envidias nos trastocan la conciencia día tras día, hora tras hora y minuto a minuto. No somos nada...
Somos palabras arrastradas por viento en cólera desmesurada.
En la espesura del chaparron, cuando la tormenta arrecia aparece a lo largo del corredor una figura siniestra que porta hitos de grandeza. Sombra siniestra de amargura, sombra siniestra de locura.

PERTURBACIÓN

Es la turbación del momento del día después, es la ofuscación de la veneración de los pasos de la virgen del fracaso. Son días de hambruna y cosquilleo en la barriga, son horas de cuentos de princesas y ogros malvados.
El día amanece, los ojos rojos y los pies fríos. Escozor por dentro y no consigo olvidar que es lo que me propuse para ti. Es el inicio de una transición de lo irreal a lo cierto, de lo irrisorio a lo serio. Pensamientos, sentimientos sobre divinidades de papel de fumar y todo para llegar a lo alto de la montaña que me lleva a ti.
Y es el instante en que me vi en el suelo zancadilleado por un mal dios, falso en motivos y vacío de sentimientos.

AUTOPSIA DE UNA MENTE PRODIGIOSA - PARTE VI (METAMORFOSIS)

Momentos de silencio acogen la avenida de tus ojos risueños, carcajadas cargadas de miradas obnubiladas y de mágicas palabras. Acordes sonoros de risas libres, libertad de ser en mí, bichito de enemistad. Horas incansables de largos recorridos internos que terminan con la despedida de dos que son cientos.
Balbuceo de palabras intempestivas acusan el rumor de un adiós cercano. Momentos furtivos tras el cobijo de chuzos de frió, momentos de reposo y reparo, aprendizaje de un viejo rencoroso carcomido por lo mezquino de un ayer ya olvidado.
Momentos de silencio al regreso del saber, rotos por los sonidos de millones de bichitos que vuelan hacia un horizonte infinito.
Momentos de silencio rotos por el sonido de bufón loco.
Momentos venideros allegados a ser momentos de sosiego.
Es en la espesura de la noche cuando se rompe el silencio por el batir de las alas de mis bichitos internos.

AUTOPSIA DE UNA MENTE PRODIGIOSA- PARTE V (REENCUENTRO)

Entre dos aguas cauce sereno de mirada turbia son tus dos ojos negros, negros como el betún, negros como el color de los acebuches negros. Entre dos aguas una guitarra, noches de frío encantadas. Entre la tierra y el cielo V dejó vendetta, ya no quiere saber cual es la virtud de matar con rencor y resquemor. Entre dos tierras está el lugar de mi entereza, lugar inhóspito lleno de florecillas tiernas, lleno de pensamientos de mala ralea.
Sonido de pasos apresurados me arrinconan al final de mis pensamientos que no son los de viejo usurero ni tampoco los pensamientos de antaño.
Tic tac silencioso de temporeros que recogen los frutos de mis pensamientos. Entre dos aguas está mi cielo y mi tierra, mis abominables pensamientos y mis certezas mas sinceras.
Es el soñar de la noche oscura en la que nos vieron pasar.

VIDA Y PASIÓN

En la espesura de lo amargo brotó una flor, sollozos de silencio y de lágrimas se alimentó. Flor de color purpura, lila y violeta con fugaces tonos de locura. Tierra que acoges a flores de enorme hermosura, no seas perra rastrera, amamanta y cuida los pétalos que la cubren.

Flores del mundo de lo normal, de lo no bello, marchitaos al contemplar la flor de mi deseo. Acogeos a vuestros mejores momentos y despreciarlos porque no sois más que la sombra de este humilde viejo. ¡Niño cuidado con mi flor de encanto! no soy Principito que proteja flor y planeta, tampoco viajo cerca de las estrellas. No pises esta tierra que es la mía, que es donde se adormece la melancolía y florecen bonitas florecillas.

Es en la espesura donde me crezco y permanezco, esperando el momento para arrancarte aquello a lo que te aferras. Sopla viento, sopla que no conseguirás dañar a mi flor hermosa. Es todo hermosura lo que veo cuando la riego, es toda felicidad lo que siento al estar sentado bajo su pequeño lecho.

Seré lluvia y rocío de mañana oscura, seré lo que un día tuve que ser... Heraldo de lo bello.

Ser

Eres el cáncer de la sociedad, eres la enfermedad de la persona que quiere volver a ser persona. Eres la osadía plena del insulto, eres rata de sarna, eres silencio y dolor, eres ocupación del pobre labrador. Eres pereza y vergüenza, eres paloma mensajera. Eres golpe y herida, eres loba que chilla, ere pésimo como ser y como criatura. Eres todo y a la vez eres nada. Eres rosa y crisantemo, eres todo lo que quieres ser y lo que yo anhelo.

Eres...

AUTOPSIA DE UNA MENTE PRODIGIOSA - PARTE IV (SUBSUELO)

Y es en el momento de la caída cuando suspirando me veo reflejado en tus pupilas. Tierras doradas de manos yertas aclaman mi ente, praderas verdes cantan requiebros de muerte. Es en el momento de la delicia cuando viene la musa maldita, la maldita musa de mi vida. Trompetas anuncian el parto de la loba, que rompe el silencio con quejidos de dolor.
Loba siniestra, loba hambrienta. Loba que amamantas a los cachorros de mi histeria.
Es por lo que siento que siento lo que digo y es el olor maldito de putrefacción lo que siento al ver tu imagen solapada en la entereza de mi tierra.
Son lunas de arena, son lunas nuevas las que te llaman, loba. Siendo este el fin del pensamiento ajeno y del fiel siervo. Es el momento de caer en la cuenta de tu historia macabra, fría y sola. Es momento de no ser momento y guardarme algo más para otro momento de insomnio y sueño, de pereza y arrebato del dueño de mi presente pienso.

NOCHE DE OCTUBRE, NOCHE GRIS...

Vientos de cólera se levantan a mi pasar, por este mes de octubre, otoño tardío y lúgubre. Son cólera los pensamientos a la espera de lo que denominaremos sarmientos. Apatía irrisoria que frustra tus amplios y locuaces sentimientos. Agonía de vida y resurgir del recuerdo, sola delante de lo no bello, con cara triste y alma al suelo. Perra moribunda, callejera de lo ajeno. Loba hambrienta de apestoso siervo. Son los lugares estos los que me entristecen la pluma, son sentimientos descritos en tierras oscuras. Noches de octubre con blancas lunas, noches de otoño sin locura. Dame sarmientos que quiero sembrar mi campo para que sea acariciado por el viento. Dame lluvia que moje mis lunas.

Son noches de carcoma, y de pies en polvorosa, son noches de lectura de mi perra-loba.

La felicidad, esa gran incomprendida

El otro día me definieron la felicidad como aquella cualidad que se encuentra disponible al hombre al realiza un acto que le agrada. Si es bien dicho la felicidad es efímera, mariposa sin alas o musa muda. ¿Cómo puedo encontrar la felicidad entorno a esta sucia humanidad? Tu eres feliz pero dentro de tu felicidad ¿no crees que te estás engañando por qué no aspiras a mas? ¿Dónde tienes esa felicidad de la que presume al hablar? Es hora de mirar la vida y ponerse a pensar. Mi felicidad bien sabido lo tengo que es estar debajo de un almendro apaleando a mi perra Melibea. Es por todo esto que el concepto de felicidad me parezca irrisorio. Lo más irrisorio es que una catedrática asienta y de la razón, pues esto no es país para cuerdos por lo que vi, pero sí para necios.

Y en el último escalón de la escalera de la estupidez la vi subida por última vez.

¡Viva la arrogancia de pena!

CIENEGACIENTA

¿Que tienes que argumentar al respecto? ¿No sientes nada ante el hecho de que me recree mirando tu mierda interna? Es falacia y esputo a la vez lo que en mil cartas escribías del ser y no ser, de la injusticia al nacer. El personaje recreado en el espejo del trastero del vecino lacayo se vuelve a sentir desolado. ¿Es risa eso que siento? ¿O son el sonido de tus propios cuervos?.

Dices que mire en el interior, ¿Qué crees que puedo encontrar en medio de tanta putrefacción? Y son estas pequeñas alegrías las que me mantienen vivo al pasar de las manecillas de un hombre viejo, frio y austero.

Mis más sinceros recuerdos.

AUTOPSIA DE UNA MENTE PRODIGIOSA - PARTE III (RECUERDO)

¿En que lugares inhóspitos perdemos la valía de ser hombre, de ser aventurero? ¿En que lugar encontramos la añoranza por tiernos recuerdos?. Son estos lugares lejanos, perdidos en el tiempo, atrapados por lo bello. Son lugares tardíos y a la vez sedientos, son cultura y envoltua, son hielo y fuego. ¿Dónde dejamos los momentos de desasosiego? Somos peces engullidos por mares de asfalto y altos pisos.

Donde la vista me alcanza solo diviso lo que un día vi y no quise olvidar , una cúpula estrellado que es lo único que me aferra a mi lugar. Y es que la legania de las cosas no se percibe, es la tranquilidad de después de una guerra.

Y todo esto es el resurgir de lo interno que pasa del sentimiento, un tierno sentimiento.

CIELO Y ESQUELA

Cielo, ¿Que vienes a buscar? ¿Acaso la basura que ennegrece la blancura de mis dientes?.
Cielo, ¿Dónde vas? ¿Vas a visitar a mujeres sin rostro con topacios y enanos lacayos?.
Cielo, ¿Que me quieres decir? ¿Que no me fije en las estrellas que te pueblan, ya que son seres, recuerdos, pensamientos, sentimientos, sufrimientos, momentos de olvido?. Cielo, que todo lo ves ¿Es todo esto cierto?, cierto de muerto, cierto de preso, cierto que el agua te refracta y te utiliza tu color, cierto que la mariposa de la bella poesía murió, cierto que la petunia de la alegría se secó, cierto que la margarita del amor se desojó. Cierto que la soledad no produce dolor. Cielo ¿Que es eso que llaman corazón? ¿Es una piedra rugosa que quema, que daña y que se viste de rojo por que el verde no es color de buen agüero?.
Cielo, cielo y cielo que bella noche de primavera me vinistes un día a buscar.

Stone

Decimos de las piedras que son duras y frías como el hielo, pero no nos damos cuenta que son meras espectadoras del paso del tiempo, tiempo frió y desecho.
Decimos de las piedras que son las protectoras de las capas más débiles de la tierra, que son la columna vertebral de todo un ecosistema. ¿Como podemos pensar de algo tan necesario como una roca que es un ser inanimado? ¿Alguna vez le hemos preguntado? Solo una piedra podría contarnos los hechos del pasado, son los eternos testigos de nuestro pasado. Son bellas, son maravillosas, son la columna vertebral de cualquiera de vuestras historias.
¿Que dijo la mujer enmascarada cuando recibió una pedrada?. Seguro que sollozó y se quedó trastornada al ver su cara desprotegida de su ambiciosa y asquerosa mascara, y solo vastó una simple pedrada. Por que desde ahí nació y se convirtió en una hiena rabiosa, aquella bella mariposa que se posó detrás de la ínfima maldición de la corteza de cerámica que la trastocó y la termino convirtiendo en nada, en ser que no sabe a nada.

NÁCAR Y AZAHAR

Mira mi buen amigo Pablo su calavera de plata sumida ha destiempo entre la tierra y el cielo, bajo los olivares de dos mundos los cuales no comprendo. Amigo, bajaré a los infiernos para comprender el por que de los odios internos entre amores propios.
Nácal, sangre y tierra, bajo el cri cri de una noche negra con otras tres calaveras le ví, en la montaña del entierro de las madres viejas. Mira los caballos como beben el agua estancada en las cuencas de su calavera, calavera de plata. Suenan campanas, el tiempo te abraza y te destroza las entrañas. Abanicos de corriente darán gloria al día de su muerte.
En su lecho rodeado de verde, ¡Verde que te quiso verde!
Mi garganta llena de arañas me anuncia la hora. Vida y sueño, Romancero y Así que pasen cinco años no olvido lo que un día dijo. Vida y obra desde la ciudad que no duerme hasta su Granada. Cascadas de aguas bañadas por lunas bajas, calaveras y nácal se alojan en lo mas hondo de mi sentido.
Y es en esta tierra dónde dejó sus cinco sentidos, azahares y amapolas crecen en su pecho de rosas.
A la venida de los gitanos, se verán lágrimas amargas por el llanto de la pena, que producen el sonido de las balas contra su calavera.
Una tumba y cuatro amapolas en la madrugada de Agosto teñían de verde las sombras oscuras, pequeños quejios de dolor rompían el dulce silencio de la bruma, mientras de su cabeza y su pecho no cesaba de manar agua de flores. Fue un 18 el día en que lo vieron marchar a tierras de nácar y azahar.

PENSAMIENTOS DE DULCINEA

Bajo pinos me encuentro, acebuches muertos. Zonas de bruma ante mis ojos se deslumbran, monumentos al buen hacer y a la locura se levantan por cada esquina de mi cordura. Bella la mañana de la tala de la vida, de la matanza de corazones inertes en pechos de plomo.
Locura y cordura unida por frágiles trozos de metal desdoblado. Escupidera, espada y rocín flaco; vida y muerte van de la mano. gira, rueca gira, que este es el momento de ametrallar las sombras con miradas de petulante agonía.
Acompañado por lacayo locuaz, por hombre de poco entender.
Sentada en un lindo olivar rodeada de lajas y sarmientos, de pellas de barro dispuestas a ser lanzadas a diestro y siniestro.
Bajo pinos me encuentro, acebuches muertos, encinas siniestras, rostros del pasado aún montan a caballo; Federico que aun me sigue llamando rodeado de gusanos con un agujero en su prodijiosa cabeza, en tierra de nada, en esta tierra mundana.
Sola en mi rincon esperando la llegada de un bribón, yo no estoy loca, yo no estoy loca. Andrajosos recuerdos de aquel tierno caballero, pelo blanco, barba del mismo color.
¡Rápido rocín flaco que no se lo que voy hacer!
Bajo los pinos me encuentro, acebuches muertos, cenista amarilla como las hojas del libro que me vió nacer.

Gusto a nada

Perros callejeros, golondrinas tuertas. Risas molestas de paladares grises. Bocados de tierna cebolla... Olores de jazmín en sus altares. Amarillo acenista, verde esperanza, roja la sangre que corre por tu garganta.
Valientes caminares por cochombrosos campos yermos. Sonríe la Niña Cosa ante su nana.
Colores varios en cielos tristes despejados, pesanumbrado sol del día de los girasoles, hipocresía infinita en saludos de falsas sonrisas y amargas miradas. Hilos de seda de color plomizo sobre la mirada de la Niña Cosa.
Y todos son sentimientos de uno que mordió una vez una cebolla, con pluma fina y cortante, amigo de la parca y de lo inexplicable, de la noche mas dulce y noches violadas. Mares tranquilos y barcas perennes en montes falsos.
Y todo esto al morder lo mas dulce que ha dado jamás la tierra, la cebolla, esa linda cebolla.

AUTOPSIA DE UNA MENTE PRODIGIOSA (Parte II)

Horrible agonía de la Mujer Mentira. Pasos indelebles, caminares despiadados, miradas acusadoras y palabras anestesiantes.
Fingidora Mujer Mentira, incierto su existir, incoherente su sentir, profundo su pesar, halitosis al despertar. Sufridora Mujer Mentira, clara y pura, bien hechora, de lenta agonía y de explicita simpatía. Irónica Mujer Mentira, de bonita sonrisa, de amable cercanía, clarividencia de sus sentidos al medio día. Petulante Mujer Mentira, de estilos pasados, de falsas ropas con bordados.
Mujer Mentira que reinas en las vidas de las personas a las que aterras cada día. Mujer Mentira que con el tiempo te meterán en una cajita, cajita de destierro interno, cajita de falsos muñecos, cajita cercana a la Averno.

AUTOPSIA DE UNA MENTE PRODIGIOSA (Parte I)

Irritación en los ojos por el despertar mañanero de otro día nefasto para el Señor Usurero. Dicho hombre solo se alimenta de la cobardía y la desesperanza que se produce en los aledaños de las cabezas rotas de la sociedad.
Sociedad, suciedad ¿Que mas da?. Todo siempre es igual y esto en la vida del usurero no es que le haga una gran ilusión por descubrir el nuevo amanecer.
Era un hombre que se acostumbró a creer que a lo largo de toda su experiencia anterior había descubierto verdaderos descubrimientos filosóficos sobre la felicidad, o la propia vida en sociedad. De niño siempre se vió atradido por su hermana, o ha ratos por la criada. Entre sus descubrimientos y sus enamoramientos creció y se convirtió en lo que es hoy día, un buitre carroñero, la persona que siempre aparece cuando se ilustra un sueño, cuando se cuenta un pensamiento o cuando se hace de la vida una pura ironía.
Es pues que el descubrir de lo humano siempre estaba plagado de hombres y mujeres mugrientos rodeados por los Señores Usureros.

El odio

Sí, aquello era un antipático sentimiento de odio. No era ese odio que se describe en las novelas y en el que no creo, cuando parece que se disfruta haciendo daño a una persona, sino el que nos infunde una repulsión invencible hacia la persona que, sin embargo, se ha ganado nuestro respeto. Ese odio nos hace repugnantes sus cabellos, su cuello, sus andares, el sonido de su voz, todos sus miembros, sus movimientos, y al mismo tiempo nos atrae hacia él con una fuerza invencible.
TOLSTOI

Elogio a la Ilusión

Bienvenido al mundo en el cual todos los inhumanos nos preguntamos por la ilusión.
¿Que es la ilusión? Es aquello que no nos van a quitar aunque nos golpeen, nos fustigen o castigen.
¿Que es la ilusión? Si no una extensión de tu mente, un pilar fundamental de la libertad de soñar, de vivir todo aquello por lo que hoy estas aquí.
Podrás arrancar todo lo que tus ojos logren ver, pero jamas cortaras la mata de ilusión y libertad. Podrás hacer y deshacer, podrás creer y ser un ateo pésimo, podrás digerir todo aquello que aún me queda por decir, pero jamás y escuchame cuando te digo, que jamás podrás arrancar las ganas de libertad, ni derribaras sus pilares cimentados en ilusión y ambición, por descubrir lo oculto dentro de mí, de ti ojo que todo lo lee desde la distancia, desde la oscuridad de una fría y tenue pantalla, desde el frío que produce no estar vivo ni muerto, ni dormido ni despierto, ni afable ni presto. Eres todo lo que quiero, ilusión, la mayor de las virtudes de lo efímero he incierto.
Hombres de hoy, preparaos para sonreír ante la muerte de este genio.

ROJO

Con letras rojas escribiré la frase que un día recordare, con aliento tenue empañaré cristales rotos, fotos de todos. Y es un amargo sabor el que te deja el vómito por la mañana, es la sensación de nudo lo que no te permite comer nada. Es una prueba muy selecta que marca el principio y el fin de un destierro interno. Y es que el cielo se encapota y le hace sombra a mí pota. Es todo tan real, será por que es el final. Me mudo a mundos bajos, subterráneos, rodeado por extraña maleza y por las voces aún latentes en mí cabeza.
Y es que el otro día soñé con el número 23, soñé que la tenia otra vez. Es la parodia de toda una vida, resumida en el poso del café. Es el resumen de color rojo, color de la alegría y de la esperanza cuando le da el sol.

Canción de cuna... para una Puta.

Yo canto tu figura por ser modélica y perfecta, aunque en su perfección tenga sus defectos.
Te canto por tu sensualidad, por esa forma que tienes de embelesar.
Te canto por tu forma de pensar, no tienes escrúpulos a la hora de elegir quien te puede tocar.
Te canto por tu tierna juventud, delicada y pisoteada cual camino ha sido formado por las pisadas de miles de ancianos.
Te canto por no ser persona, por hacer que la gente piense que puedes llegar a cosa.
Te canto por tu sonrisa, da igual lo que te diga, no se desace la sonrisa.
Te canto por todo el espectáculo que acumulas a tu alrededor, no sabemos si eres gladiolo o una simple flor.
Te canto por tu dulzura, que a veces se ve desnuda.
Te canto por como me miras, desesperadamente e infinitamente, pidiendo a gritos que te siga.
Te canto por todo lo que me puedes llegar a hacer con el roce de tu piel.
Por todo esto te canto, ademas de tu madurez salvaje y añeja, triste y niebla. Yo te canto por ser como quieres ser, una PUTA en la esquina al anochecer.

THE END

Cuentan que todo tiene un principio y un final, pues bien hoy hablare del final, y un claro ejemplo son las obras de teatro. Las obras de teatro acaban, su final no puede o es difícil de ver,cuando empieza la función, pero los finales posibles son de sobra conocidos. Esta la obra de teatro, que al igual que muchas películas, terminan con un final abierto. Hay otras obras que su final esta inacabado, bien por que el que se puso a escribirla estaba hasta los huevos de tanta trama y no le veía un posible final porque estaba indeciso en terminar la obra matando al protagonista o al tío sobrino amante de la vecina del protagonista, que a su vez le tocaba algo al protagonista (los huevos). Están también las obras que tienen un final triste y las que terminan con un final alegre, cualquier obra de jóvenes revolucionados, en la que el protagonista se enamora, le dan calabazas por que la coprotagonista esta enamorada de otro pero luego se da cuenta que no es así (un follón gordo, pero gordo). Encambio hay otras que terminan con un final que poco convence al espectador y en los que despierta un aire de "¿Seguro que es así como va a terminar semejante obra teatral?". Luego están los finales románticos (no sexo, mentes turbias) y las que tienen finales trágicos con el protagonista que es un pesimista de cuidado y que no ve nada claro y solo sabe arrastrarse por el mundo cual pañuelo de papel usado. Me podría tirar así horas y horas (es mentira) pero para no aburriros termino aquí, pero no sin antes preguntarte ¿Que final es el que elegirías?.

Aqueronte. Parte II

Sumisos todos ante la llegada de la gran voz. Susurros de inconscientes manos martirizan las sensaciones de un dulce escritor.
Sumisos ante obra inacabadas, inconclusas, que son penetradas en la piel, que no se refieren al fin de la humanidad, tú humanidad.
Es sabido que la palabra viene dada por la voz .Y la voz oculta no siempre es clara y pura. Voz que guardas tus alegrías y tus deseos, voz que arreglas entuertos, voz que en tu distancia no produces eco. Voz que perturbas la tranquilidad de viejos.
¿Que es lija y terciopelo? sino una contradicción.
¿Que es vano? sino sensación de vacío.
¿Que es un sentimiento? sino algo a lo que se aferra lo humano, enfermedad sufrida y ampliada por minuciosas horas de esperanza.
Y es la miseria que atañe al Rey, la que hace sacar en las gentes, esa ansia de soledad y perdición.
¿Cuál es la mejor alegría para el Rey pescador?, ¿Sumergirse en mares de olvido?
Y es en compañía de las musas cuando el pintor, el escritor, el orador e incluso el dictador dan lo mejor de si, son esas musas las que inspiran en la penumbra y son estas las que no vuelan, no se alejan, no despegan.

Aqueronte. Parte I

Llamad loco al poeta, por que su envoltura es añeja.
Llamad loco al poeta, cuando este denuncia lo que con alajas metieron en su mollera.
Llamad incomprensibles a los actos del poeta que en su divina indulgencia espesa.
Que efímera es la libertad del Rey pescador, un día triste en su sillón y otro día alegre envuelto en sedas. Que bonito es proliferar, como proliferan los microbios en manzanas añejas, como mala hierba que intenta tapar los recodos de los caminos de la verdad.
Y es que al Rey pescador no le hacen falta hogueras, ni tampoco pescar atunes, por que no es precisamente lo que pesca. El Rey pescador crea y modela. Modela lineas huecas, crea atuneros ficticios que no todos comprendan.
Dejemos de lado al atunero, centremonos en lo vano de los sentimientos, en carrozas de plomo candente, en las bodas que fueron famosas del Pingajo y la Fadanga.
No eres más que una obra mal acabada, y sí, he de destruir tus historias, tus miserias, tus confesiones oscuras que no encierran mas que locura, pero no locura del poeta, sino locura de sentimientos que son transformados, interpretados, intercalados... en redes que pueden ser huecas.
Al igual, me dijeron que todo estaba destinado a terminar mal y ¿por que no?, que todo termine en el apoteosis de una bella explosión, que bastante tiempo V su voz acalló, y ahora su voz ronca suena distinta... suena a destrucción, suena a hola y adiós.

Lucidez. Parte II

La magia del momento se rompió, la belleza del ayer se tronó en rencor. Esputos por doquier hacen de espejo al reflejo de la marginación absoluta, de casas impolutas, llenas de goteras. Dioses hechos a techos de cuartos negros, palomas de colores se entremezclan con el humo de pipas de los indios que pueblan las aceras de viejas ciudadelas. Ahogar las penas en alcohol yo quiero, pero no te engañes que solo bebo una cosa llamada desidia que anida en corazones de hienas y sucias perras. Mirad al hombre reafirmado, ¡ La misma estampa de un santo!. Acallad bocas que dejan a la verdad como al teatro de los 40, poco interesante. Preparaos para esputar todo aquello sobre un personajillo que puebla el mundo de las ideas, y no me refiero a Dios, ¡sino a ti señora No!

Lucidez. Parte I

Tronco despierta, ¿No lo ves? no es mas que humo del peta de ayer, una vaga ilusión de una sensación que produce resquemor y escozor. Que bonita imagen tiene la gente de la cenicienta cuando en realidad es la chusta de aquel que la quiso poseer. Vaga ilusión, desmoralización y ¿Que nos queda? sino mas que un palmo de mierda y sueños convertidos en prozak para adormilar aquello que conocen como razón. Amigo me voy hacer atunero para no tener que pescar peces pequeños. Soy aquel hombre que pisó y se reafirmó, que escupió y vislumbró lo que había debajo del tutú de la cenicienta, ceniza.
Como perro de presa te comes la cabeza, ansia de agonía y libre apatía, ¡¡recemos al Dios que nos dio la razón y la ilusión!!

Premonición.

Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron.
Pero se supo que la sexta luna huyó torrente arriba,
y que el mar recordó ¡de pronto!
los nombres de todos sus ahogados.

F.G. LORCA

II Parte... CONFESIONES

¿Que es el odio y el rencor? No son mas que sentimientos surgidos por la decepción.
¿Que es la decepción? si no un malestar producido por la obviedad del engaño, del que anda descalzo, del que hace de escudo ante la mierda isofacto.
¿Que es la simiente? si no la semilla que termina germinando y convirtiendo aquello que se ha cuidado ( o el significado propio de la lengua de la duda, si-miente).
Mira esos trozos de espejo destrozado donde se reflejaban reflejos de espantadas, falsedades y revueltos. No somos mas inconscientes que aquel que utiliza una mascara para no mostrar su propia verdad, ese creador o fingidor de momentos, de leyes absurdas que contemplan lo absurdo, lo mezquino, lo confiado y en momentos mí desprecio.
¿Cual es la mentira que he de abandonar?
¿Cual es el odio que no he de reprochar?
¿Que es mentira y que es verdad?
Huesos de plomo y piel de hielo, dos tacones y dos pezones tiesos, solo es eso, un mojicón muy bien plantado.

11 DE ABRIL

Bastante ha llovido desde la última vez que pensé. Se ha concretado entre el cielo y la tierra una cita en la delgada línea de la despreocupación. Hace ya un año que vi una figura, sombra, silueta descender con aire de arrogancia y desencanto, mientras escuchaba alguna canción melancólica.
Es ahora tiempo de golpear en lo rechoncho del colchón para hacerte suplicar. Ahora solo voy andando loco por la calle, interpretando sensaciones de un día 11. Pero el día del perro pasó, dejando a la dueña con la cadena en la diestra y en la izquierda un palmo de mierda. Mucho ha pasado ya, tinieblas se han disipado y ha aparecido el cascarón putrefacto del barco donde navegabas, y es tan sencillo de decir que el decirlo propiamente queda mal dicho... ¡ QUE TE FOLLEN !

Cuanto tiempo...

Que bien me siento cuando enchufo el televisor y veo que mi donación ha servido para aumentar una cifra, que mas que una cifra o cantidad monetaria, marca cuanta hipócresia hay en esta tierra de gangrena. Dirán que todo es falso, que nos merecemos lo que tenemos. Parece mentira que sea un dios el que se digne a mostrarnos lo que tenemos y de cuanto carecemos, que sea ese mismo dios el que nos da la virtud de coger un teléfono y marcar un puñado de números, el mismo dios que encierra a niños con desprecio en lugares adversos... pero no nos desviemos, sigamos contribuyendo a la calma común, con un puñado de euros callamos eso que algunos tachan de conciencia solidaria, aunque nuestro vecino del quinto este ardiendo en llamas. Y es esto lo que digo, que nos hace falta ver en un telediario que un terremoto ha destrozado una ciudad para que nos salga ese alma solidaria cooperante que desaparece cuando un tío con corbata te dice: pasen buen fin de semana y tengan cuidado en las carreteras... somos como peces en tierra.

MI REALIDAD.

Volvía a ser dueño de mí mismo, aunque sólo como esclavo y servidor de una imagen venerada. No puedo recordar, sin, una cierta emoción, en aquel tiempo. Con íntimo, profundo esfuerzo, intenté hacer surgir de las ruinas de un período de mi vida un nuevo "mundo luminoso", y viví de nuevo entregado al solo deseo de derrocar en mí la oscuridad y el mal y permanecer a plena luz, de rodillas ante mis dioses.

Hermann Hesse

Vendetta.

¡Voilá! A primera vista un humilde veterano de vodeville en el papel de víctima y villano por vicisitudes del destino. Este visage, ya no más velo de vanidad, un vestigio de la vox-populi, ahora desfallecido. Sin embargo esta valerosa visión de una extinta vejación se siente revivida y ha hecho voto de vencer el vil veneno de estas víboras en avanzada, que velan por los violentos viciosos y por la violación de la voluntad. El único veredicto es venganza, vendetta, como voto y no en vano, pues la valía y veracidad de esta, un día vindicará al vigilante y al victorio. La verdad, esta vichysoisse de verborrea se esta volviendo muy verbosa, así que solo añadiré que es un verdadero placer conocerte, y que puedes llamarme V...

HOMBRE PENA

Yo me rió de los inconformistas. ¡Vamos a luchar por cambiar este mundo de consumismo y vicio!. ¿Donde se encuentra el Hombre Pena? ese hombre que creía que el amor es cosa de tontos solitarios. Ese mismo hombre que parece que ha nacido para denunciar las injusticias del capitalismo y el consumismo, pero que tiene ordenador, ADSL y bebe Coca-cola. ¿Acaso somos hipócritas de creencias? Somos personajes con ideas efímeras, con fachada y busto de piedra. Sigamos denunciando al sistema aunque después caigamos en la red del McDonald´s. No se puede aparentar lo que no se puede ser, debemos ser consecuentes con nuestros ideales, no ya con nuestras creencias, que eso es un tema muy delicado. No somos mas firmes que un cáñamo viejo y desgastado, presumimos de nuestras mayores carencias convirtiéndolas en virtudes.
Todo esto me vuelve a confirmar que no somos mas que marionetas con mil y una careta, hoy progre mañana antisistema, hoy de izquierdas y mañana de derechas, hoy solitario Hombre Pena y mañana enamorado hasta las trancas... ¡Vivan los Hombres Penas!

Manolo Chinato

No quiero ver injusticias ni miserias;
no quiero ver militares ni princesas;
no quiero ver dictaduras ni pobrezas;
no quier ver religiones ricas, ni reinas.
Que sólo quiero yo ver a los pobres sin miseria;
a los ricos sin dinero desnudos en esta tierra;
a infinitos corazones unidos por el amor
y unidos contra la guerra.

MUSAS

Mil penas palpitantes producen las musas del olvido. Busquemos las musas en arroyos y en ríos, en laderas y campos de fresas. ¿Donde están las musas que con elocuaces sonetos rellenaban folios siniestros?, siniestros de blancura, siniestros de penumbras y miserias. Musas de corazón de hiena y ojillos de azucena. Musas del cante jondo, del dolor palpitante del quejido dormido. Son estas como autenticas viejas, viejas austeras, con plomizos pies, que no avanzan que se estancan con el pasar de primaveras. ¿Donde están las musas que apelotonaban tantísimas ideas en cabezas indelebles, que hacían aflorar geranios en puertas ajenas?. Musas de estraperlo, de comisuras de labios de perro. Son estas Putas, Putas de la vieja escuela, Vírgenes del fracaso desvergonzadas, desgastadas del sube y baja de sus bragas... Pero no, no son estas mis musas. Mis musas se alimentan de sentimiento y no de miseria, se deleitan con el cantar de profundos filósofos en celo y se les eriza el cabello al escuchar los caballos de los poemas de Federo. Son mis musas preciadas por su amargor y dulzura, por su blancura, por su ternura. Son mis musas, musas sin mascaras de cera, sin lágrimas de mujer enferma. ¿Donde están las musas que un día tuve?. Las encontré sentadas en terrazas de la divina ciencia, en terrazas del coloquio interior, en terrazas de tejados cerrados y mudas gargantas.

Mañana

¿Por que trasladamos nuestra miseria al resto del mundo?. ¿Por que debemos crear falsos enemigos donde solo hay hombres con un trasfondo humano?. Hombres insistentes hoy, con miseria contenida mañana, resudada y tardía, comprometida con falsos testimonios divinos y ligados a malditos libros. Cuan grande es nuestra hipocresia, apartamos la mirada al ver pasar a nuestros verdugos, aquellos que se dejan guiar por infames manos. Manos llenas de barro y piedras, de paja y de hierba, manos que estrangulan con fuerza, que aprietan en la sombra que asfixian y ahogan.

Mi enfermedad

Dicen que soy todo odio, que es ese odio lo que me impide darme cuenta de la situación, de que pierda el control al escuchar las palabras mágicas... Dicen que el rencor profundiza y hace herida, que hace al hombre indomable y quizás por eso soy como la noche y el día. Cuentan que me miras al pasar por las esquinas, que me espías y que sueñas en el mal país de las maravillas. Sabes mejor que nadie que me alimento de canciones, libros y sueños y que bebo el néctar de las flores que pisas, que no son petunias ni orquídeas, son rosas marchitas. Fumo, fumo cosas que nadie jamas imaginaria, desde olores, hasta bocetos de lugares que me recuerdan lo que un día fui. No me entretengo pues no me sobra el tiempo, entre tanto voy descosiendo el colchón de los dos, que fui tejiendo con el tiempo, no creas que avanzo pues como soy un ser bago lo hago cuando el odio y el rencor hacen acopio. Y de tanto en tanto sabrás que en mis cristales se refleja la miseria y el dolor de eso que llaman corazón, y sinrazón. Dicen que en el rastro, de gitanas con hierba buena y tabaco, venden aun amor, sueños y libertad. Amor viejo y austero, sueños rotos y liberad enjaulada por el miedo...

A TI

Quienquiera que seas, sospecho con temor que caminas por los senderos de los sueños,
Temo que estas realidades ilusorias se desvanezcan bajo tus pies y entre tus manos,
Desde ahora tus facciones, alegrías, lenguaje, casa, negocio, modales, molestias, locuras, traje, se separan de tí,
se me aparecen tu alma y tu cuerpo verdaderos,
se apartan de negocios, comercio, tiendas, trabajo, granja, casa, compra, venta, comer, beber, sufrimiento, muerte.

Quienquiera que seas, pongo sobre tí mis manos para que seas mi poema,
te murmuro al oído:
he amado a muchas mujeres y a muchos hombres, pero a nadie he amado tanto como a tí.

Oh, he sido tardo y mudo,
debí haberme abierto camino hacia tí hace mucho tiempo,
no debí haber proclamado a nadie sino a tí, no debí haber cantado a nadie sino a tí.

Lo abandonaré todo y vendré, y cantaré himnos en tu honor,
nadie te ha comprendido, pero yo te comprendo,
nadie te ha justificado, y tú no te has justificado tampoco,
no hay nadie que no te haya encontrado imperfecto, sólo yo no hallo en tí imperfecciones,
no hay nadie que no haya querido esclavizarte, yo soy el único que no aceptará tu servidumbre,
yo soy el único que no te impone señor, ni dueño, ni superior, ni Dios, fuera de los que hay intrínsicamente en tí mismo.

Los pintores han representado sus grupos abigarrados alrededor de una figura central,
de la cabeza de la figura central se extiende un nimbo de luz áurea,
pero yo pinto miríadas de cabezas, y a ninguna le falta su nimbo de luz áurea,
que de mis manos, y del cerebro de todo hombre y mujer, fluye y resplandece eternamente.

¡Oh, yo podría cantar de tí grandezas y glorias!
No te has conocido a ti mismo, tu vida entera sólo ha sido un sueño interior,
tus párpados han estado cerrados casi siempre,
tus actos vuelven a ti para escarnecerte
(si tu trabajo, tu saber, tus plegarias no vuelven a ti para escarnecerte, ¿para qué vuelven?),
el escarnio no te pertenece, debajo de él y dentro de él te veo en acecho,
te he seguido hasta donde nadie te ha seguido,
si el silencio, la mesa de trabajo, la expresión petulante, la noche, la rutina diaria te ocultan de los demás o de ti mismo, no te ocultan de mí,
si el rostro rasurado, el ojo inquieto, la tez impura engañan a los demás, a mí no me engañan,
yo aparto el vestido llamativo, la actividad vergonzosa, la embriaguez, la codicia, la muerte prematura.
No hay don de hombre o de mujer que no se adapte a ti,
no hay virtud ni belleza en el hombre o en la mujer que no estén también en ti,
y ningún placer les aguarda al hombre o a la mujer que no te aguarde también a ti.

En cuanto a mí, yo no doy nada a nadie sin darte a ti otra cosa igual,
yo no canto la gloria de nadie, ni la de Dios, antes de cantar tu gloria.

¡Quienquiera que seas, reclama lo tuyo a cualquier precio!
Las pompas de Oriente y Occidente son insignificantes comparadas contigo, estas praderas inmensas, estos ríos interminables: tú eres inmenso e interminable como ellos,
estos furores, elementos, borrascas, movimientos de la naturaleza, agonías de aparente aniquilamiento: eres tú, hombre o mujer, su soberano o soberana,
soberano o soberana, por tu propio derecho, eres dueño o dueña de la naturaleza, elementos, dolor, pasiones, aniquilamiento.

Las trabas caen de tus tobillos, encuentras en ti recursos inagotables,
viejo o joven, hombre o mujer, grosero, bajo, rechazado por todos, lo que tú seas te proclama,
a través del nacimiento, vida, muerte, entierro, los medios abundantes, nada te será escatimado,
a través de cóleras, pérdidas, ambiciones, ignorancia, hastío, lo que tú eres se abrirá paso.

Walt Whitman. (Adaptación)

La palabra segun Unamuno

La palabra, este producto social, se ha hecho para mentir. Le he oído a nuestro filosofo que la verdad es, como la palabra, un producto social, lo que creen todos, y creyéndolo se entienden. Lo que es producto social es la mentira (...). La palabra se hizo para exagerar nuestras sensaciones e impresiones todas... acaso para creerlas. La palabra y todo genero de expresión convencional, como el beso y el abrazo... No hacemos sino representar cada uno su papel. ¡Todos personas, todos caretas, todos cómicos! Nadie sufre ni goza lo que dice y expresa, y acaso cree que goza y sufre; si no, no se podría vivir. En el fondo estamos tan tranquilos. Como yo ahora aquí, representando a solas mi comedia, hecho actor y espectador a la vez. No mata más que el dolor físico. La única verdad es el hombre fisiológico, el que no habla, el que no miente...

EN HORAS DE INSOMNIO...

Me voy de aquí, no quiero más oírme;
de mi voz toda voz suéname a eco,
ya falta así de confesor, si peco
se me escapa el poder arrepentirme.

No hallo fuera de mí en que me afirme
nada de humano y me resulto hueco;
si esta cárcel por otra al fin no trueco
en mi vacío acabaré de hundirme.

Oh triste soledad, la del engaño
de creerse en humana compañía
moviéndose entre espejos, ermitaño.

He ido muriendo hasta llegar al día
en que espejo de espejos, soy me extraño
a mí mismo y descubro no vivía

UNAMUNO

Dolor Común

Cállate, corazón, son tus pesares
de los que no deben decirse, deja
se pudran en tu seno; si te aqueja
un dolor de ti solo no acíbares

a los demás la paz de sus hogares
con importuno grito. Esa tu queja,
siendo egoísta como es, refleja
tu vanidad no más. Nunca separes

tu dolor del común dolor humano,
busca el íntimo aquel en que radica
la hermandad que te liga con tu hermano,

el que agranda la mente y no la achica;
solitario y carnal es siempre vano;
sólo el dolor común nos santifica.

UNAMUNO

Almas muertas

Y me convertiré en vela que ilumina caminos de desesperanza, odio y a veces rencor. Volaré por cielos grises y bajaré con todo mi odio a golpear corazones sordos, ha destruir tiernas mascaras y a desfigurar rostros maquillados de sucia felicidad. No sabes cuanto cuesta ser espejo, para que te recrees en mi y veas que no miento, que eres condena errante en un mundo de hipocresia, que eres cristal roto y ceniza. No vales mas que las penas que guardo en algún rincón de este maltrecho cuerpo. Te caerán golpes como chuzos de noviembre, suplicaras no haberme conocido y odiaras el momento en el que decidistes poner cara de amargura. Ya pocas cosas me quedan que sean claras y nítida como las del compañero atunero, que prefiere vivir lejos, allí donde vive el olvido, olvidado en el interior de cualquier recuerdo marchito, dejando escapar bocanadas de felicidad donde un día tu te convertistes en tristeza, donde encontrabas el desamparo en bocas ajenas. No, no seré yo el que reniege de escrúpulos, ya que estoy acostumbrado a escupir trozos de recuerdos donde solías andar para así no volverme a marchitar.

DE LO SOCIAL DE LA VIDA...

Y llegareis con malos rollos y angustia en la garganta pero, no, no podréis sortarla. irremediablemente sois mentes huecas y vacías, llenas de penas e hipocresía. Solo blasfemáis ante altares de grandes filósofos, sobre los campos llenos de muertos conocidos y desconocidos. Aprender, aprenderéis, con buena base llegareis a saber vestiros por los pies. Cabezas huecas y almas muertas sobre junglas de asfalto y alquitrán, goteando estupidez por los poros resudados del contacto de lo social, de lo mundano. Pero no, sigamos con nuestros grandes problemas existenciales, ¿Que voy hacer si no me miráis bien?. Mucho os falta para haceros crecer. Voces de inmadurez enmudecen grandes obras literarias y "Cuando se hunda las formas puras bajo el cri cri de las margaritas" os daréis cuenta de que sois maquinas amorfas, autómatas, que solo tienen un fin, desintegrar el peso de la verdad. Llegaremos a irnos a Nueva York en busca de Federico para saber como termina la fabula y rueda de los tres amigos.
Y es ahora que me pregunto donde están los principios de Neruda, Nietzsche y Unamuno... ¡pues en el culo del mundo!

HIPOCRESIA

Y que mejor remedio para mi enfermedad que tu desprecio, aunque tu no sepas que con ello me crezco. Que mejor remedio para mi enfermedad que la soledad. Soledad manchada de pinceladas blancas que descubren brechas de esperanza. Dicen que se convierte en nombre de mujer, pero que esta da lo que su nombre alude, demasiada esperanza en cuerpos desperanzados. Me puedo recrear en mi alrededor, cargado de melancolía y frustración, de la que la mayoría de las veces brotan paños de agua fría. Engendrados todos con el gen de la marginacion y la interposición, un día si o otro no. Escucharas frases que sentido no tendrán, susurros de viento que no volverán y todo por esperar a que la razón empape mi alrededor, alrededor de silencio, penas, quejio, dolencia, tristeza y caretas. Momento de mancharos de cultura, letras, valor, sonidos... pero no de cantos de putas sirenas, que te reconcomen y te envelesan y aveces te la consiguen poner tiesa. Momento de ver seres de horrible forma reconcomerse en su propia mierda, siendo ignorados por aquellos a los que interesa, sufriendo en la sombra donde en años se ha ido formando semejante bestia, donde ha forjado su propia historieta, de ¿Amor quizas? ¿De sueños rotos?, de frustracion y desenfreno. Es hora de que la bestia se vuelva perro y que se entremezcle con lo social del terreno, que fluya la mundicia por su ser y que se la cuelge por fragil y demente, por incomprensible e incompetente. Ahora Federico consige respirar tranquilo en el campo donde vio y vera crecer margaritas, donde la voz de la mentira pierde sus formas y se queda al desamparo de lo vivo, de lo mundano.

A mi edad

¿Que nos queda en esta inmensa soledad? No sabemos donde nos encontramos, si somos usureros o elocuaces payasos con bastón artos de drogas y alcohol. ¿Que nos queda en esta inmensa soledad? Odio tal vez, temor quizás. Seres inconclusos e incompletos, llenos de fallos y tristes trazos. Llenos de odio, rencor, hira e inestabilidad, nos movemos por tierras pobres, marchitas, malparidas, desgastadas... por ríos salados, por mares tranquilos y cálidos. A mi edad comprendo que un lago sea lago pero no comprendo el significado de falso, ser ironizado por esta cruda sociedad. Mas vale que le de las gracias a todos los que un día entrarón en el pabellón numero 7 y entablaron conversación con el loco de la habitación V, esa habitación de vendetta, rebosante de tristeza. Hay golpes que se dan pero no producen dolor exterior, hay cosas que se dice sin pensar en dolor de lo ageno. Sentimientos, momentos ¿Que son? sino insultos a la madurez de lo que unos llaman perfección y otros simplemente escollos de la creación. Bienvenidos bufones falsos, son vuestras llamadas las que mantienen despierto ese fuego interno de vendetta, de deshumanización.
Mirareis un día al espejo y vereis un propio traidor interno, la retorica solo confunde movimientos históricos de nuestro pasado. Miras rocas en un mar de amianto.
Llegó el día, ese día en el que me encontrareis manchado pero inmaculado, lleno de grandes tristezas y de innumerables alegrías, ¿muerto? no... solo se ver una realidad maquillada de puta, de vieja, de negras siluetas, pero son estas siluetas disueltas ante la claridad de la mirada de un ciego de espanto...¡ODIO!

Una de terror

Me vi apartado en la esquina de una habitación, un lugar oscuro, apagado y siniestro que me producía un profundo miedo. Apareció ante mi una ventana, y pensé que podía escapar de ese lugar, gran error. Me lanze, sin percatar, por la ventana y caí en un mundo tan real como el que estaba por llegar. Te vi llegar. Yo en mi rincón, que dulce rincón. Llegaste con tu pelo como el betún, que ciego estaba, por que no advertí que llegabas de la mano de un heraldo. Seguía en mi rincón, con el tiempo pausado, rayado al igual que se raya un papel pautado. Vi pasión y amor. Advertí que ya no era yo, no era nadie para nadie, un completo desconocido en un mundo de... ¿ No vivos?. Cansado,y a la vez angustiado, salí de ese pequeño rincón en el que me sumí. Comencé ha andar y no podía dejar de mirar atrás. ¡Que horror!, no conseguía vislumbrar nada mas que oscuridad. Ya no quedaba nada atrás. Camine durante un rato, mecánicamente y aveces, dando saltos, ¿Por que?, no lo se, creo que avía obstáculos mientras iba paseando. Me pare, ¿Que paso?, me pregunte, y todo se paro. Solo de nuevo me encontraba, en medio de la nada sin ningún punto al que llegar. Un libro apareció y con el un melodía sonó , esto ya lo había vivido, pensé. No vi que volvió aquel viejo amigo. Comenzó entonces a susurrarme palabras incomprensibles y entonces... No consigo recordar como he llegado desde el principio al final, ni como había podido volver a soñar.

HOST

Yo solo creo en el hombre que sufre y que también es feliz, en todo hombre con una alegría y un dolor inmensos
y unos labios y médula atroces y bellos
de mas allá de la humanidad.
Descreo de la palabra humanidad.
Creo en cada hombre que me muestre a mi mismo
como vivo fugaz e indómito
y muero demasiado lentamente
al lento paso de en corazón y un cansancio.

A veces pierdo la razon...

Me lo he justificado a mi mismo de todas las maneras. Que no era para tanto, solo una pequeña traición, o que nuestras vidas habían ido por caminos cada vez mas distintos, ese tipo de cosas. Pero afrontémoslo, le di el palo a mis supuesto colega. Entonces, ¿por qué lo hice?. Podría ofreceros un millón de respuestas, todas falsas. Lo cierto es que soy una mala persona, pero eso va a cambiar, yo voy a cambiar, es la última vez que hago algo así, ahora voy a reformarme y dejar esto atrás, ir por el buen camino y elegir la vida. Estoy deseándolo, voy a ser igual que vosotros...

Sonrisas y lágrimas

Bienvenidos al circo, donde la función central serán payasos disfrazados de humildes poetas deshumanizados, donde el suelo está cargado de simbolismo y de crítica hacia lo mezquino. Es hora de soñar con lo soñado y de indagar en lo desesperado. Cojeremos pinturas a mil y las pondremos sobre pieles color gris. Busquemos la salida de el mal país de la desolación através de los versos de diablos a los que convirtieron en malos. Mezquinos seres de capa y sallo, de prosa y ensayo. Merezca de su atención a la hora de discernir los fluidos pensamientos de dos buenos locos austeros, olvidados por aquello que llaman arrepentimiento y dados de lado por primordiales sentimientos. En este enorme y grandioso circo dibulgaremos en todo aquello que nos hizo, hace y hará perder el sentido. Sin más dilación comienza esta grandiosa y enorme epopeya de dos que comenzaron y terminaron unidos por las palabras de vagos, bastardos y tristes hechos narrados...
¡Vamos! entrad en el malestar de lo absurdo, donde lo primordial se entre cruza con lo mezquino, donde se dan abrazos cargados de odio y donde proliferan promesas cargadas de mentira y rencor. Bienvenidos a la tierra de la sin razón donde la locura y la cordura se entremezclan. Se entremezclan con el mal sabor de los besos que nadie dió pero que confesó querer haber dado, de las horas de dialogo en vano, de mentiras absurdas a truculentos payasos. Somos marionetas en manos muertas, muertas de corazón y vivas de tristeza, donde la locura es la mejor compañera. Nunca sabrás si viajas solo o con ella por que en el camino te encontraras con más de un lobo disfrazado de corderito. Ahora el mundo es mi pañuelo y me sonaré con fuerza para dejaros toda mi mierda, mierda que tragar, aquella que un día me propuse olvidar. Es hora de romper el silencio y gritar al viento que ya no soy ciego, que todo aquello que me cegaba lo dejé olvidado en el cajón de la desesperanza...